Essa TPM me pira,
mas me inspira
que é uma beleza.
Ponho as cartas
sobre a mesa
e, de sobremesa,
mastigo poemas
azedinhos-doces
Transformo meus dilemas
em teoremas
como se fossem
o fim da picada.
Que nada!
São só os nervos à flor da pele,
os hormônios que me impelem
a aumentar tudo o que sinto
e às vezes até parece que minto
de tanto que carrego nas tintas
do drama.
Sabe quando a mulher chora e reclama,
diz que não vai pra tua cama
e de repente ela geme
– e até treme –
de prazer?
Cuidado você!
Ela tá de TPM!